Mes pages sont autant de récipients que je tends pour tenter de recueillir quelques perles enfouies dans mes pluies imaginaires. Quand je pense y réussir, je m’empresse de donner l’accolade au vent et d’envoyer de bons baisers aux étoiles. Avoir toujours de quoi attraper en plein vol, pour les transcrire, les sensations et les pensées fulgurantes qui traversent l’âme durant des instants furtifs et prestement volatiles. C’est, peut-être, un modeste remède pour désengorger un tant soit peu l’inconscient et pousser sporadiquement des petits oufs. Le plaisir que je me fais à moi-même en écrivant est mon seul baromètre, ma seule boussole. D’autres que moi, me dis-je, éprouveront peut-être, certes à des degrés moindres, le plaisir qui est le mien ; quant à ceux qui me laisseront choir, je ne peux rien pour eux, mon vin n’étant pas le leur et mon ivresse non plus.